Danke Yuki

Lesedauer 6 Minuten

Manchmal frage ich mich, wie meine Reisen eigentlich entstehen.

Je länger ich darüber nachdenke, desto mehr komme ich zu dem Schluss, dass sie eigentlich noch nie aus einem vernünftigen Grund entstanden sind. Zumindest nicht aus einem Grund, den man in einem Reiseführer oder einer Checkliste finden würde.

Irgendwann keimte in mir einfach der Gedanke auf, ich möchte einmal für längere Zeit in Japan leben. Es war kein lang ausgearbeiteter Lebensplan und auch keine spontane Schnapsidee. Es war einfach ein Gefühl, das immer stärker wurde, bis ich irgendwann im Flugzeug saß und tatsächlich mehrere Monate dort lebte.

Ein anderes Mal fahre ich mit einer JR-Linie quer durch das Land und sehe auf der Anzeigetafel einen Stationsnamen, der irgendetwas in mir auslöst. Ich kenne den Ort nicht. Ich habe nie etwas über ihn gelesen. Trotzdem steige ich aus, laufe los und verbringe die restliche Woche damit, Straßen zu erkunden, von denen ich am Morgen noch nicht einmal wusste, dass sie existieren.

Und dann sitze ich plötzlich in einem Restaurant, probiere ein Gericht und frage mich, wie es wohl schmecken würde, wenn ich es genau dort esse, wo es entstanden ist. Nicht die Version in Deutschland, sondern das Original. In dem Land, in dem es zur Alltagsküche gehört und niemand auf die Idee käme, es als etwas Besonderes zu betrachten. Wenige Tage später liegen Flugtickets nach Taiwan auf meinem Schreibtisch.

Meine Reiseplanung folgt keinem System. Sie folgt einzig meiner Neugier und Liebe zu Asien.

Dieses Mal

…war der Auslöser ein Roman.

Vor einigen Wochen fiel mir das Buch Heimkehr nach Morioka von Yuki Ibuki in die Hände. Im japanischen Original trägt das Buch den Titel 雲を紡ぐ (Kumo wo Tsumugu), was sich sinngemäß mit „Wolken spinnen“ übersetzen lässt. Schon dieser Titel strahlt eine gewisse Ruhe aus und genau diese Ruhe begleitet einen durch das gesamte Buch. Ehrlich gesagt wusste ich vorher kaum, was mich erwartet. Ich wollte einfach nur einen schönen Roman lesen und ein paar entspannte Abende verbringen.

Bekommen habe ich etwas völlig anderes.

Manche Bücher erzählen eine Geschichte. Andere erschaffen einen Ort. Und während ich Seite für Seite las, entstand in meinem Kopf nach und nach ein Bild von Morioka. Die Stadt wurde greifbarer. Die Menschen bekamen Gesichter, die Straßen eine Atmosphäre und die Region Iwate eine ganz eigene, fast geheimnisvolle, Ausstrahlung.

Das Faszinierende daran ist, dass in diesem Buch eigentlich gar nichts wirklich Spektakuläres passiert. Es lebt nicht von großen Wendungen oder Spannungsmomenten, in denen ich vergesse zu atmen. Ganz im Gegenteil. Und trotzdem entstand in meinem Kopf mit jeder Seite eine ganze Welt.

Vielleicht lag es gerade daran, dass mir das Buch genügend Freiraum ließ, die Lücken selbst zu füllen. Mit Erinnerungen an meine eigene Zeit in Japan. Mit Straßen, durch die ich selbst schon gelaufen bin, mit kleinen Cafés, in denen ich stundenlang hätte sitzen können, mit Bahnhöfen, deren Melodien ich heute noch im Kopf habe. Szenen, die nie beschrieben wurden, füllten sich von ganz allein mit meinen Erinnerungen.

Mit jeder weiteren Seite zog mich das Buch ein Stück tiefer in seine Welt hinein. Irgendwann hatte ich nicht mehr das Gefühl, nur über Morioka zu lesen. Ich hatte das Gefühl, dort zu sein. Ich konnte mir die Straßen vorstellen, die kleinen Geschäfte, die Cafés und die Menschen, als wäre ich selbst gerade durch die Stadt gelaufen.

Es gab Momente, in denen ich das Buch zur Seite legen musste und beinahe traurig war. Nicht wegen der Geschichte, sondern weil ich nicht an diesem Ort war. Weil ich mir nicht einfach meine Schuhe anziehen und zu genau dem Café laufen konnte, von dem ich gerade gelesen hatte. Weil zwischen mir und diesem Ort nicht ein paar Straßen, sondern das andere Ende der Welt lag.

Besonders intensiv wurde dieses Gefühl immer dann, wenn die Handlung an Orte wechselte, die ich bereits aus eigener Erfahrung kenne. Straßen und Bahnhöfe, durch die ich selbst schon gelaufen bin, Orte, an denen ich schon gestanden habe. In diesen Momenten verschwammen meine eigenen Erinnerungen und die Geschichte miteinander und ich ertappte mich immer wieder dabei, wie ich voller Freude dachte „Ich kenne diesen Ort. Genau dort war ich schon.“

Es war also nicht so, dass ich plötzlich den Gedanken hatte, nach Morioka reisen zu wollen. Vielmehr schlich sich dieser Wunsch langsam und beinahe unbemerkt ein. Irgendwann zwischen Seite 100 und 140 setzte dann dieses vertraute Gefühl ein. Ein leichtes Kribbeln, das ich inzwischen nur allzu gut kenne. Es kündigt meistens an, dass ich innerlich längst eine Entscheidung getroffen habe, obwohl mein Kopf noch versucht, vernünftig zu bleiben.

Vernunft vs. Neugier

Ich habe aufgehört, darüber nachzudenken. Aufgehört, gegen die innere Vernunft anzukämpfen und stattdessen einfach gebucht.

Also geht es für mich dieses Mal nicht nur zurück nach Kawagoe, sondern auch weit hinauf in den Norden Japans. Nach Morioka. Für ein paar Tage möchte ich genau die Stadt erleben, die mich durch ein Buch überhaupt erst neugierig gemacht hat. Ich möchte durch ihre Straßen laufen, den Blick auf den Berg Iwate genießen und herausfinden, ob das Bild, das der Roman in meinem Kopf gezeichnet hat, der Wirklichkeit standhält oder ob die Realität ihre ganz eigene Geschichte erzählt.

Natürlich spielt auch das Essen eine Rolle. Wer das Buch gelesen hat, wird wahrscheinlich sofort an die Jajamen denken. Und daran denke ich wirklich unentwegt. Irgendwann wusste ich beim Lesen selbst nicht mehr, ob ich wissen wollte, wie die Geschichte weitergeht oder ob ich einfach nur Hunger bekommen hatte. Vermutlich war es eine Mischung aus beidem. Jedenfalls steht ziemlich weit oben auf meiner Liste, endlich eine Portion Jajamen dort zu essen, wo sie zu Hause ist.

Ob Morioka am Ende genauso sein wird, wie ich es mir beim Lesen vorgestellt habe, weiß ich nicht. Vielleicht überrascht mich die Stadt völlig. Vielleicht merke ich schon nach wenigen Stunden, dass ich sie mir ganz anders ausgemalt habe. Vielleicht verliebe ich mich aber auch sofort in sie.

Und genau das macht für mich den Reiz des Reisens aus.

Vorfreude

Ich folge einer Idee, einer Geschichte oder manchmal sogar nur einem einzigen Gefühl und einige Wochen später sitze ich im Shinkansen und fahre einem Ort entgegen, den ich vorher nur zwischen zwei Buchdeckeln kannte. Genau solche Momente sind es, die meine schönsten Reisen hervorgebracht haben. Und wer weiß, vielleicht beginnt zwischen den Seiten eines Romans manchmal tatsächlich ein kleines Abenteuer.

Inzwischen ist aus dieser spontanen Idee längst ein fester Plan geworden. Das Hotel in Morioka ist gebucht, die Shinkansen-Tickets liegen bereit und ich habe beschlossen, den Großteil meines Gepäcks einfach in meiner Wohnung in Kawagoe zu lassen. Für die paar Tage nehme ich nur einen Rucksack mit. Irgendwie gefällt mir der Gedanke, mit leichtem Gepäck aufzubrechen und einfach loszufahren.

Seit Tagen beschäftigt mich allerdings noch eine ganz andere Frage.

Fahre ich ganz entspannt irgendwann gegen Mittag los oder wird es am Ende sowieso darauf hinauslaufen, dass ich die halbe Nacht kaum schlafen kann, weil die Vorfreude zu groß ist? Ich kenne mich inzwischen gut genug, um Letzteres für deutlich wahrscheinlicher zu halten. Wahrscheinlich liege ich schon ab drei Uhr morgens wach im Bett, schaue zum zehnten Mal auf die Uhr und rede mir ein, dass sich Einschlafen jetzt ohnehin nicht mehr lohnt.

Dann schnappe ich mir meinen Rucksack und laufe im ersten Morgenlicht zum Bahnhof. Unterwegs halte ich noch kurz an einem Konbini, kaufe mir ein Bento für die Fahrt und greife fast automatisch noch nach einer Dose BOSS Kaffee. Bevor ich dann mit dem ersten Zug nach Ōmiya und von dort weiter mit dem Shinkansen Richtung Morioka fahre.

Und vermutlich werde ich in genau diesem Moment wieder denken, was ich schon so oft gedacht habe.

Was für eine herrlich verrückte Idee das alles eigentlich schon wieder ist.